Rubis,
ma mère
« Maman
dessinait à la peinture rouge
des
petites croix sur l'écorce de arbres... »
Quand
d'autres font du point de croix
Sur
canevas...
Une
obsession;
Au
pied de chaque arbre
Elle
enterrait, elle enterrait
Tout
et n'importe quoi...
Comme une gamine
Elle,
l'octogénaire, atteinte de sénilité...
Rien
de dangereux, encore, mais
Je
finis par supprimer aussi tous ses bougeoirs
En
usant à toute heure, autre rituel...
Un
jour, elle n'est pas rentrée,
C'est
au poste de police que...
Le
home fut tout indiqué,
Elle
ne lâcha pas son pot de peinture rouge...
Depuis
peu
Elle
repose au caveau de famille
Avec
son crucifix en cuivre rougeâtre
Et
des roses, de la même couleur...
Les rituels, même apparemment insignifiants, peuvent revêtir une grande importance pour ceux qui les vivent. Ton poème est touchant.
RépondreSupprimerOui, merci Mona... jill
Supprimerplus l'âge avance plus les petites manies deviennent importantes...On aurait pu lui faire une petite crois de peinture rouge sur sa tombe...
RépondreSupprimer;-) tant que petites, mais à faire perdre la tête là... merci Josette, jill
SupprimerJoliment dit, cette gravité ta va bien Jill !
RépondreSupprimerMerci K.... le rire comme la gravité, deux thèmes qu'il est bon d'explorer.... jill
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