Un despote en escarpin sur la banquise jouant d’un
stradivarius à en perdre haleine, ça n’existe pas. Mais lorsque celui-ci
déguste une crème chantilly agrémentée d’un zeste de citron dans la brume et
assis tout de bizingois alors là…
Ça n’existe pas non plus ! Ou alors il y a nécessité de
consulter en urgence mais ce n’est que mensonge ! Ça n’existe pas plus
qu’une fourmi de dix mètres de long.
Mimi in Paris, Saison 1, épisode 1
Urgence absolue ! dit
Joe au téléphone.
Tāmāde ! jura le capitaine Mimi Yu qui avait tendance, quand elle était furieuse,
à employer la langue de ses ancêtres pour ne pas choquer Nabuko, le presque persan
qui roupillait sur la carpette en rêvant aux civilisations disparues.
Pour une
fois qu'on ne lui avait pas sucré ses RTT !
En
soupirant, elle remit au frais les canapés et les merveilleux nappés de Chantilly aux zestes
de citron vert de chez Vraichon, luxe qu'elle s'autorisait chaque année pour
commémorer la naissance de grand Pa Yu, héros de la longue marche, avec son frère
Tao Yu (surnommé affectueusement StradivarYu par les musiciens de son
groupe tzigane ) . Elle laissa un post it sur la porte pour informer Tao du
contretemps.
En arrivant devant l'hôtel particulier du 16e, elle siffla : urgence, tu m'étonnes ! Pour être déjà
intervenue en ces lieux pour un cambriolage il y a quelques années, elle savait
qu'il s'agissait de la demeure de Charles de B, ministre, présentement à Nuuk pour le colloque mondial sur la disparition de la banquise,
et plus discrètement l'avènement des radieuses perspectives minières subséquemment
ouvertes.
Elle trouva ses collègues déjà à l'œuvre au premier étage.
Tania, la très jeune et très blonde épouse du ministre, était en proie à
une crise de nerfs, juchée sur des escarpins vertigineux, et sculpturale
dans le latex noir.
Le personnage ventripotent menotté sur le lit Louis XV était bien
reconnaissable, même sans son uniforme chamarré et sans sa moumoute qui gisait,
pitoyable, sur le parquet marqueté. Très mort et très nu, le despote
ressemblait à un monstrueux poulet prêt à rôtir.
La nuit était bien avancée quand la capitaine Yu reprit son scooter dans
la brume. Elle réfléchissait déjà au communiqué de presse possible :
le général K…, président de la T…,
en visite diplomatique dans notre pays, a été pris de malaise au cours d'une
réception chez Mr et Mme de B.
La belle Tania s'arrangerait avec son vieux mari, elle n'était sans doute
pas à un mensonge près.
Stradivarius, le chat qui avait élu domicile dans mon
jardin puis squatté mon canapé et qui dévalisait régulièrement mon frigo, avait
une tendance dominatrice très prononcée avec un zeste de machiavélisme. Un soir
où je me préparais pour le concert où j’étais premier violon, il me fit la
scène du grand soir. Énamouré comme un arracheur de dent avec une séduction
tendance chantilly, il s’oublia dans mes escarpins Louboutin dès que j’eus le
dos tourné. Le despote domestique satisfait de sa prestation retourna se lover
sur le canapé me laissant dans une brume opaque. Pourtant l’heure tournait et
l’urgence toquait à la porte en la personne de mon voisin que j’avais invité au
concert. J’enfilai mes ballerines et ouvris la porte. Son regard posé sur mes
chaussures me fit penser à la banquise.
- Je pensais que vous alliez porter vos nouvelles Louboutin, me
dit-il d’un ton glacial.
- Là, il faut vous adresser à Stradivarius, le maestro du coup
tordu.
- Dommage je me faisais une joie de vous accompagner. Mais sans
ces escarpins la soirée serait moins belle.
- Vous êtes un fétichiste de la chaussure ?
Je tombai de haut, moi qui croyais que mon charme et mon talent
l’avaient fait craquer. Et non ! Ce sont mes pieds.
On est bien peu de chose !
Prenez un zeste de mensonge, de tendance et de chantilly et vous voilà avec un cocktail appelé despote.
Celui-ci aime les femmes qui portent des escarpins et il possède un harem,
Son maître musical possède un stradivarius dont il fait profiter tout le palais.
Par contre, il se moque éperdument de la banquise et de l’urgence de la situation pour la sauver. La brume envahit le palais, l’isolant dans le désert encore un peu, formant une ombre jaunâtre dans cette immensité. Le despote profite de ces instants pour visiter son harem et choisir sa femme pour le soir. Ces femmes sont inquiètes, le despote les traitent mal et elles ont peur.
Malheureusement, elles n’ont pas le choix et doivent subir la loi du despote. Le despote est maître dans sa demeure.
On connaissait bien Géraud Laporte à Chambly, beaucoup plus
qu’à Chantilly.
On le connaissait fort bien. Trop bien. Et ce jour-là, apparemment
il y avait urgence.
Personnalité atypique considérée comme troublée, Géraud présentait
quelques tendances que nombre d’habitants qualifiaient plus ou moins d’étranges.
C’était bien sûr une question d’appréciation, mais elle alimentait
régulièrement les ragots, pardon les conversations, dans les cafés remplis d’habitués
assis pratiquant allègrement les « french » cancans.
Tout cela finissait souvent assez tard et se perdait dans une brume alcoolisée entre morale et « qu’en dira-t-on ». Et repartait
de plus belle le soir suivant, comme si patauger dans le mensonge
passait crème.
Quand le racontar épousait la rumeur avec la bénédiction d’un
zeste de commérage (servez frappé), Géraud pouvait s’inquiéter et se serait
montré avisé de réfléchir sérieusement à un exil sur la banquise. Ce qu’il
n’avait encore point fait. Il ne voulait pas céder à ces despotes.
Combien de temps allait-il tenir ?
C’est alors qu’on le trouva à 13h30 à la mairie dans le hall d’entrée,
nu comme un ver, chaussé d’escarpins en train d’essayer de dresser un stradivarius
à qui il disait « rapporte » en lui lançant l’archet.
Ce soir-là, accoudé au zinc
d'un bar tendance du Quartier Latin, je devisais gravement dans les brumes
d'alcool avec un barman désœuvré sur le sujet du despotisme éclairé cher à
Voltaire et d'Alembert lorsqu'une petite voix nous interrompit par ces
mots : "Despote éclairé c'est un pléonasme !"
Je me retournai pour tancer
l'intrus qui se trouva être une intruse : "Pardon ?"
La donzelle – escarpins
démesurés, gaulée comme un stradivarius et chevelure à la Bardot
montée en Chantilly – répéta distinctement : "Des spots
éclairés, c'est drôle non ?"
Visiblement l'intruse ne
possédait pas le moindre zeste de culture et sa remarque nous laissa
froids comme la banquise.
Le barman ayant tourné les
talons, je renvoyai la donzelle à ses blagues foireuses, prétextant une urgence
- une thèse à terminer avant samedi pour le média MilEtUne – ce qui était un
pur mensonge ; je n'avais aucunement l'intention de traiter le
sujet !
Un ciel lourd,
gris, ouaté de brume plombe les champs, la plaine, assombrit les
immeubles de la ville. À travers cette ambiance métallisée, un zeste de
soleil pâle et froid tente de percer et reflète ses rayons glacés à la surface
des lacs. Il va neiger.
Les premiers
flocons blancs, légers, dispersés se déposent sur le sol bitumé, sur les
ardoises des toits, à la pointe des herbes, à l’extrémité des dernières
feuilles restées accrochées aux arbres. Ils ressemblent à du sucre glace que
l’on aurait saupoudré à la surface d’un gâteau de Noël ; mais, ils ont tendance
à fondre très vite. Ils sont bientôt remplacés par des flocons plus nombreux,
plus serrés, plus denses qui n’ont pas le temps de se dissoudre. En une heure,
on ne reconnaît plus un paysage ordinairement familier. Le blanc immaculé est
invité. On marche sur la banquise. Les aspérités ont disparu. Les
accidents sont nivelés. Les tracés ne sont plus délimités et les couleurs
s’éteignent progressivement. La neige, en despote, a ce pouvoir
d’uniformiser indistinctement des images habituellement hétéroclites et de les
transformer en un univers mensonger.
Désormais, c’est un
arrêt sur image. D’un seul coup, la vie change de rythme, elle se ralentit. Il
n’y a plus d’urgence. Le stradivarius des vents amortit le bruit
du trafic routier. Le marcheur plonge ses escarpins ou ses bottines dans
une chantilly crémeuse et l’enfant lance ses boules de neige en riant
aux éclats.
La nuit tombe plus
vite encore et, demain matin, les gouttières pleureront leurs stalactites en un
goutte à goutte de cristal limpide patient et mesuré.
Zig s’était
toujours comporté en despote. Depuis son plus âge, alors que ses
parents l’incitaient à les suivre sur la banquise pour apprendre
à pécher, il avait une tendance marquée à rester là, sans trop
s’éloigner de l’igloo familial, rêvant à une toute autre vie. Lorsque ses
parents rentraient, épuisés par une longue journée passée à chercher de la
nourriture, ils le trouvaient sur le pas de la porte pestant contre eux parce
qu’il avait faim et sans un mot de remerciements, il se jetait sur la pêche du
jour sans se soucier de leurs besoins à eux.
Comment
pouvaient-ils se contenter d’une vie entre brume et banquise
à ne manger que du poisson jour après jour ? Lui rêvait de villes
bruyantes et animées, de bar à musique où il pourrait déguster un délicieux
cocktail recouvert de chantilly et de zestes d’orange,
admirant une beauté brune en escarpins chanter de douces mélopées
accompagnée d’un stradivarius enjôleur. Ici, son seul loisir était cette unique chaîne de télévision qui lui serinait toute la journée que
le monde était à découvrir.
Depuis quelques
jours, partir était devenu une urgence. Il sentait bien que le
moment était venu, que son moment était venu. Mais comment s’y prendre pour
quitter la banquise ? Pour faire comprendre à ses parents que sa vie était
ailleurs ? Partir sans prévenir ou chercher un pieux mensonge
pour qu’ils acceptent de lui donner un petit pécule pour voyager ?
Flûte
alors !
Quoi, un zeste de despote en
vous...
Un
gros oui, ma foi !
Marre
de l'école de musique, de vous,
Du Stradivarius,
Je
préfère encore m'exiler sur la banquise,
Même
en escarpin !!
Non
je ne viendrai pas ce jour en cours,
J'ai
une urgence...
Laquelle,
ça me regarde !!
Pensez
mensonge, je m'en moque...
Ce
samedi je m'essaye à la gaufre chantilly
Je
pisse dans votre violon !!
Que
la brume d'automne vous mange tout cru,
Cher
professeur autoritaire...
Je
vais m'inscrire au meilleur pâtissier, c'est tendance,
Et ne
me cassez pas les z'oreilles,
Je ne
suis pas faite pour la musique...
L'image :
miletunesuite@gmail.com
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