Assise dès l’aurore,
Elle écrivait ses souvenirs,
Toujours confus encore,
Mais, elle va les trier à l'avenir.
Elle pensait à l'île de Pâques,
Avec ses alignements de statues,
À cette heure, son esprit était opaque,
Et parfois même un peu confus.
Elle n'avait pas la plume de Molière,
Ou de l'auteur de Don Quichotte,
Pour parler du vase de Gansu à sa manière,
Ou de son chat qui lui faisait escorte.
Serrant son médaillon de Gucci.
Aujourd'hui, elle pense à son invité,
Qui viendra manger, c'est une femme maorie.
Avec qui tous ses souvenirs, elle va évoquer.
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