Dans cette maison au plancher usé, la table ronde garde encore la trace de ses mains. On l’appelait l’inconnue célèbre, car nul ne savait son nom, mais chacun avait entendu parler d’elle.
Elle revenait toujours s’asseoir ici, entre ces murs gris,
face au vase sombre qui en son temps avait connu bien des fleurs.
La seconde chaise restait vide, comme si elle attendait quelqu’un qui ne viendrait jamais. Sur le carnet glissé sous le vase, des lignes inachevées, griffonnées à l’encre pâlie.
"" Je n'existe qu'ici, là où il vivait car avec lui je vis encore "
L'inconnue célèbre dans le monde entier, auteure reconnue par ses pairs, ne faisait que survivre. Son odeur si présente encore la tenait vivante, son souvenir lui faisait écrire des histoires folles qu'ils auraient vécues ensemble.
L'inconnue qui est là, est une âme en peine, la gardienne d’un souvenir plus ancien que son premier roman. Une rumeur persiste ;
Quand la nuit tombe et que le silence s’installe, une silhouette se dessine dans le reflet de la vitre, penchée sur la table. Et si vous écoutez attentivement, vous entendrez peut-être le battement fragile d’un papillon, signe que l’inconnue célèbre est heureuse car sur la chaise, il est assis et bat des ailes pour elle.
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