Dans le silence de la pièce aux murs pâles, là où le temps a suspendu son vol, chaque objet est un murmure, un écho à cette rencontre inattendue.
Sur la petite table usée par les jours, le livre est un cœur scellé, gardien d'un secret naissant. Dessus deux fleurs de papier, ardents *papillons écarlates qui déploient leurs ailes délicates, témoins muets qu'une flamme s'est allumée au premier regard.
Elles vibrent encore de l'émotion contenue, petites sentinelles d'un amour à éclore.
Sophie s'est assise sur sa chaise, la sienne, celle qui connaît les battements de son coeur.
L'autre, la jumelle en bois, celle qu'il avait occupée un instant volé, elle l'a rapproché de la sienne. Un geste tendre, presque inconscient, comme pour soutenir l'écho de sa présence.
Elle sent encore sur le coussin, comme une empreinte invisible, la chaleur de l'homme, la lumière qu'il a laissé.
Elle ferme les yeux et revoit son visage, ses mains.
Il était apparu un matin pourtant l'uniforme du quotidien mais son arrivée avait déchiré le voile de l'ordinaire.
Son teint bronzé comme caressé par le soleil de contrées lointaines évoquait des rivages méditerranéens, des histoires d'oliviers et de ciel azur.
Ses yeux d'un noir profond, ou peut-être d'un brun doux, avaient croisé les siens et le monde s'était arrêté.
Un sourire rapide, une parole échangée sur le pas de la porte, et l'âme de Sophie avait chaviré.
Était-il italien avec cette élégance naturelle, cette force tranquille qui émanait de lui ?
Elle l'avait imaginé, le cœur battant, ses origines comme un parfum d'aventure.
Désormais, chaque matin elle ouvre la porte non pas pour l'air frais mais pour guetter son pas familier sur la route.
Si un livre, un simple paquet, doit être le prétexte, le messager de leur retrouvaille, elle en est prête.
Elle scrute l'horizon, l'oreille tendue, espérant le froissement du papier ou le son de sa voix.
Le petit livre attend sagement posé, son silence plein de mots inachevés et d'un espoir ardent, entre deux ailes rouges, entre deux cœurs qui n'aspirent qu'à se retrouver.
L'attente n'est pas un vide,
Mais le pont que l'on construit
Vers ce qui doit venir.
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