TEMPS DE NEIGE / J. Libert

 

 

    Un ciel lourd, gris, ouaté de brume plombe les champs, la plaine, assombrit les immeubles de la ville. À travers cette ambiance métallisée, un zeste de soleil pâle et froid tente de percer et reflète ses rayons glacés à la surface des lacs. Il va neiger.

 

    Les premiers flocons blancs, légers, dispersés se déposent sur le sol bitumé, sur les ardoises des toits, à la pointe des herbes, à l’extrémité des dernières feuilles restées accrochées aux arbres. Ils ressemblent à du sucre glace que l’on aurait saupoudré à la surface d’un gâteau de Noël ; mais, ils ont tendance à fondre très vite. Ils sont bientôt remplacés par des flocons plus nombreux, plus serrés, plus denses qui n’ont pas le temps de se dissoudre. En une heure, on ne reconnaît plus un paysage ordinairement familier. Le blanc immaculé est invité. On marche sur la banquise. Les aspérités ont disparu. Les accidents sont nivelés. Les tracés ne sont plus délimités et les couleurs s’éteignent progressivement. La neige, en despote, a ce pouvoir d’uniformiser indistinctement des images habituellement hétéroclites et de les transformer en un univers mensonger.

 

    Désormais, c’est un arrêt sur image. D’un seul coup, la vie change de rythme, elle se ralentit. Il n’y a plus d’urgence. Le stradivarius des vents amortit le bruit du trafic routier. Le marcheur plonge ses escarpins ou ses bottines dans une chantilly crémeuse et l’enfant lance ses boules de neige en riant aux éclats.

 

    La nuit tombe plus vite encore et, demain matin, les gouttières pleureront leurs stalactites en un goutte à goutte de cristal limpide patient et mesuré.