Trafic / Galet

 

Assis dans sa grosse berline noire, Marcel fouillait des yeux la nuit de ce coin de campagne désert, juste à la sortie de la ville. Ses gars l’appelaient l’Astrolabe depuis qu’un des leurs, il y a de nombreuses années, l’avait baptisé ainsi parce qu’il n’avait pas son pareil pour tirer des plans sur la comète et faire le point pour monter des coups parfaits. Ça, il lui avait fallu l’expliquer à Marcel avant que le boss, qui se croyait insulté, ne veuille le refroidir. Allons, il y avait au moins un mec intelligent dans la bande ! Un nom comme ça, ça s’invente pas, ça vous pose dans le milieu, et ça impressionne les souris qui courent après toi pour récupérer des miettes ! Il avait débuté tout gosse, avec des trucs qui se passaient sous le manteau, avant des transactions de plus en plus louches et juteuses.

Il se détendit en voyant la lueur des phares d’un camion dans les derniers virages, juste avant le pont. Le Viking, comme d’habitude, était à l’heure. Lui, on l’appelait comme ça parce qu’il était routier entre Oslo et Paris. Rien à voir avec son physique d’Espagnol basané, sec et nerveux, dont on captait rarement les yeux fuyants. Il était l’employé malhonnête d’une entreprise tout à fait ordinaire et donc insoupçonnable, qui lui procurait un calendrier de rotations des semaines à l’avance, ce qui était un gros avantage pour son business parallèle. Le véhicule s’arrêta en douceur en face de la voiture et le chauffeur sauta de sa cabine, sans couper le moteur. Il tenait un sac à dos dont il tira un gros paquet bien ficelé.

- Tiens, l’Astrolabe, voilà tes nounours en pâte de guimauve parfumée au thé noir. Ils viennent directo de Russie. Déguste, parce que mon contact ne sait pas quand il pourra de nouveau en avoir…

- T’es un pote, Viking ! Voilà une invitation pour la prochaine Fashion Week, je sais que tu apprécieras !

Un mot de plus aurait été un mot de trop, chacun repartit de son côté.