Ses yeux étaient baissés
Sur les lignes du livre
ouvert
Était-il en train de
rêver
A ce qu’il aurait bien pu
faire
Sa lecture s’était arrêtée
Quel récit épique extraordinaire…
C’était l’histoire vraie
D’un auteur à la vie spectaculaire
Qu’avait-il donc laissé
de côté
Les torts et les travers
De ce qu’il n’avait pas
tenté
N’encombrant pas les étagères
Il aurait aimé savoir ainsi se raconter
Des exploits sous latitudes
imaginaires
Même à des souvenirs inventés
On peut trouver matière
Mais il était fils de
libraire
Il parlait comme un
livre refermé
Bon sang ne saurait
mentir
Comme un arracheur de
dents
Il était né de la
dernière pluie
Il respirait sans affabuler
Il avait les yeux comme fermés
On lisait en lui à livre
ouvert
Eh oui, tout s'explique ;-)
RépondreSupprimerJE N'ai pas compris ton com
RépondreSupprimerlaura
merci de ta réponse
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