"Aux crissements des machines"
Mes mots réduits en mille grilles
Aux reflux de toutes mes images
Jetées sur des flots de rochers,
... Et toi qui lis mes angles brisés,
Triangulés ... miroirs petits miroirs.
Alors, dévêtue,
Jusques à tes dentelles brésil rouge,
Promène ton archer, ô jolie Violoniste, nous t’écoutons …
Ô Stradivarius, mais en aucun cas,
Car nous n’avions aucune empreinte de note,
Ni de portée de bien fondées.
Car nous n’avions point entendu de corde,
Et ne saurions en jouer.
Jeune femme, dans ce pays tout éclairé,
Le rêve dit le temps d’une bien belle chose,
Et des machines qui errent sur les couleurs stridentes,
De celles qui tirent des traits d’encre dans l’espace.
Dans tous les coins du matin calme,
S’espaçant comme les doigts de la main,
Comme la branche fleurie du cognassier pourpre,
Comme l’absence du jour sous les blancs de l’horloge,
Sous la lettre effacée du journal.
Mais le bonheur de l’homme et de la femme s’y assemble en oblique,
Y collant des tesselles en grandes mozaïques.
Et dans ton esprit il y a comme des machines de paresse,
De ces Deux-cent-deux-"tabac", chamarrées, colorées,
Attentives, et de ces vélos de performance déployés
Sur des galets vermeils.
Il y a comme des joueuses de flute essoufflées,
En soquettes incarnat spiralées, crissant sous cent cristaux de lune.
Ô Fleur du Diable !
Pause, pose ta main sur le levier, à grande roue,
Aux flèches et aux couteaux.
... Et puis ce souffle ardent qui vient vers nous,
Et qui se déplie comme le grain sous sa meule de fer.
Tourne, tourne !
… l’œil s’écarquille, la voix s’efface, la main retourne l’essaim prodigue,
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Images générées à partir de la mozaïque initiale et du poème :
Mes mots réduits en mille grilles
Aux reflux de toutes mes images
Jetées sur des flots de rochers,
... Et toi qui lis mes angles brisés,
Triangulés ... miroirs petits miroirs.
Alors, dévêtue,
Jusques à tes dentelles brésil rouge,
Promène ton archer, ô jolie Violoniste, nous t’écoutons …
Ô Stradivarius, mais en aucun cas,
Car nous n’avions aucune empreinte de note,
Ni de portée de bien fondées.
Car nous n’avions point entendu de corde,
Et ne saurions en jouer.
Jeune femme, dans ce pays tout éclairé,
Le rêve dit le temps d’une bien belle chose,
Et des machines qui errent sur les couleurs stridentes,
De celles qui tirent des traits d’encre dans l’espace.
Dans tous les coins du matin calme,
S’espaçant comme les doigts de la main,
Comme la branche fleurie du cognassier pourpre,
Comme l’absence du jour sous les blancs de l’horloge,
Sous la lettre effacée du journal.
Mais le bonheur de l’homme et de la femme s’y assemble en oblique,
Y collant des tesselles en grandes mozaïques.
Et dans ton esprit il y a comme des machines de paresse,
De ces Deux-cent-deux-"tabac", chamarrées, colorées,
Attentives, et de ces vélos de performance déployés
Sur des galets vermeils.
Il y a comme des joueuses de flute essoufflées,
En soquettes incarnat spiralées, crissant sous cent cristaux de lune.
Ô Fleur du Diable !
Pause, pose ta main sur le levier, à grande roue,
Aux flèches et aux couteaux.
... Et puis ce souffle ardent qui vient vers nous,
Et qui se déplie comme le grain sous sa meule de fer.
Tourne, tourne !
… l’œil s’écarquille, la voix s’efface, la main retourne l’essaim prodigue,
Par-delà les tables de bois.…
Images générées à partir de la mozaïque initiale et du poème :
Et
Deux prévisions en desseins entrevues par l’Intelligence Artificielle
Et pour la machine de l’Archiduchesse, c’est ici :
Et pour la machine de l’Archiduchesse, c’est ici :
Les deux images générées sont saisissantes !
RépondreSupprimerOui, ne perdons pas de vue la Beauté dans un monde où la technologie règne en maître !
RépondreSupprimerKeremma