Meurtre à Mount Eden Avenue Station / Vegas sur Sarthe

 

J'avais pris ce job pour un an à défaut de mieux et en dépit du qu'en dira-t-on.
Je ne voyais pas quelle honte il y aurait eu à tester et évaluer le confort des sièges et banquettes des trains du métro de New York pour le compte de la City Transit Authority.
J'appris plus tard que la fille qui m'avait précédée en avait eu plein le « dos » selon son expression.
Le job était facile : Souplesse des assises, fermeté des dossiers, velouté des accoudoirs, facilité d'accès, rien n'était sensé m'échapper et mes rapports écrits en étaient témoins.
Je sillonnais bravement les souterrains de la Grosse Pomme aux frais de la CTA et j'aurais été comblée si mon boss n'avait eu cette fâcheuse habitude de frôler de trop près les contours de ce qu'il appelait mon « outil de travail » …
 
Là où d'autres comptabilisent les heures de vol, je collectionnais les miles de voies, mille kilomètres de rails desservant cinq cent stations.
Quant à mon boss, il comptabilisait des rails mais d'une blancheur suspecte et qui le rendaient molasson pour quelques heures.
J'en profitais pour m'offrir mon trajet préféré :
 Broadway-7ème Avenue, un voyage mi-souterrain mi-aérien sur Manhattan, Brooklyn et le Bronx où je croisais Marty, un gars qui bossait là comme contrôleur et qui me plaisait bien.
 
Bien évidemment mon boss préférait la station de la 62ème rue, celle de la mémorable poursuite du film French Connection aussi ne fus-je pas étonnée lorsqu'il me proposa d'arrondir mes fins de mois en convoyant quelques denrées lors de mes nombreux aller-retours.
Pas facile d'agir en toute discrétion alors que je venais d'être élue Miss Subways et que ma trombine s'affichait sur la plupart des trains.
Je me demandais si ce job de testeuse de banquettes n'était pas une couverture pour un job moins catholique.
 
Et puis c'est arrivé à la station Mount Eden Avenue, tous les journaux en ont fait leur Une depuis hier : une dispute entre bandes du Bronx a fait un mort et cinq blessés.
Je ne me souviens que du bruit des déflagrations, des hurlements, du sang partout et des corps inanimés.
Le mort c'est mon pote Marty, contrôleur à la CTA.
Je crois que c'est moi qui était visée mais mon boss a démenti – petit sourire et mains baladeuses –  en disant qu'une Miss Subways est à l'épreuve des balles.
Je ne suis pas certaine d'y retourner demain.