Elle avait remisé au grenier l’aquarelle de son portrait. Il avait été peint sur une mince plaque de contre plaqué, voilà plusieurs décennies, par une amie du moment, entrée aux Beaux Arts. Son visage, peint de profil, était finement esquissé, encadré de jolies mèches de cheveux échappées d’un chignon bas. Des taches colorées légèrement de mordoré, d’orangé, de brun, soulignaient l’élégance et la grâce de ses traits juvéniles.
Elsa, sa fille, ne connaissait pas l’existence de cette aquarelle ; elle l’avait découverte, après le décès de sa mère, quand il avait fallu tout débarrasser pour vendre la maison.
S’attardant sur le portrait, elle retrouvait bien là, les traits du visage maternel, alors qu’elle n’était encore qu’une enfant. Mais, hélas ! Personne n’échappe à cette dure loi fatidique du temps qui passe pour chacun, remodelant les formes et les expressions.
Impressionnée, nostalgique, Elsa conserva l’aquarelle et lui choisit soigneusement son cadre. Elle l’exposa sur un des murs d’entrée de sa maison.
Mais le poids de l’ensemble fragilisa petit à petit le crochet mal fixé et, un jour, un mauvais courant d’air fit chuter le cadre, fendit en deux la plaque de contre plaqué. Elsa pleura doucement sur les morceaux de l’aquarelle brisée.
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