Y a du pain sur la planche ! Jill Bill
14 décembre 2025
13 décembre 2025
sujet 166 - 13 au 20 décembre
Bien sûr on reconnait le boulanger de Marcel Pagnol
quel est son potentiel érotique ?
facultatif
une semaine pour nous le dire
Le pacte des cinq/Marie Sylvie
Le pacte des cinq
Ils sont cinq.
Cinq visages
Cinq cous tendus vers le centre.
Cinq présences reliées comme les doigts d'une même main
Ouverte vers le monde
Refermée sur un secret.
Au cœur le marionnettiste.
Il ne commande pas
Il révèle.
Dans ses paumes un pantin fragile
Symbole d'un lien
D'un pacte
D'un *poison partagé.
Le poison n'est pas toujours venin.
Il peut être douleur commune
Épreuve traversée ensemble
Ombre qui soude plus fort que la lumière.
Ils sont cinq et ils savent.
Que l'un vacille
Tous tremblent.
Que l'un espère
Tous s'élèvent.
Ils sont cinq
Pour le pire et le meilleur.
Et dans le silence de la toile
Où les couleurs murmurent plus que les mots
Ils forment une main.
Une image.
L'image.
Poison royal/J.Libert
Poison royal
Les visages sont d’une pâleur extrême, penchés attentivement sur ce que leur reine tient en main. Le jour se lève à peine ; celle ci leur a donné rendez vous dans son boudoir attenant à la chambre royale. Il faut que l’heure soit grave pour qu’elle convoque, si tôt et en même temps, le petit monde qui gravite autour d’elle : ses deux demoiselles de compagnie, l’une à sa droite, munie de son éventail géant, l’autre, à sa gauche, la chevelure enturbannée sagement dans un bandeau grenat sombre, et ses deux chambellans vêtus, respectivement, de noir et d’or.
Ce matin, la reine est coiffée d’une sorte de hennin sans voile. Des manches de son ample cape de doux velours rubis émerge un fin poignet prolongé par une main gantée aux longs doigts déliés.
Son air mystérieux en dit long sur ses intentions dont elle va faire part à ses quatre complices. À partir d’un violent poison : une mixture de pattes et de venin d’araignée broyés, il s’agira d’expédier dans l’autre monde, le religieux qui a reçu ses confidences sur sa liaison avec le frère du roi ; depuis peu, elle doute de sa fiabilité. La reine ne veut prendre aucun risque.
Un grand silence règne encore dans les appartements royaux quand, soudain, à l’étage, une porte claque... Des pas se font entendre... les visages se figent.
Trahison et poison/Tarval
Trahison et poison
Les
intrigues sont légions autour de la reine,
Elle suscite
l’amour chez son peuple,
Mais aussi
envie et haine de la part de ses courtisans.
Dans cette
pièce secrète, se trame un odieux dessein,
La première
dame de la reine veut la couronne,
Elle sait
qu’elle plaît au roi,
Et entourée
de certains amis peu scrupuleux,
Elle se
prépare à empoisonner la reine.
Le poison
lui a été apporté par l’apothicaire,
Aussi
sorcier à ses heures,
Ces
personnages au teint pâle passent leur temps à fomenter des stratégies
mortelles,
Afin de parvenir
à leurs fins et obtenir des faveurs de la future reine.
Mais
peut-être devraient-ils faire attention,
La première
dame n’a aucuns scrupules,
Et
n’hésitera pas à faire disparaître les témoins de sa vile action.
La trahison
est de mise à la cour,
Et la
méfiance est omniprésente.
Tout est
apparence, manipulations, pouvoir.
Expérience/Fredaine
Expérience
L’expérience n’avait pas eu l’effet escompté.
- Quel gâchis ! En voilà une demi-douzaine de perdue.
- Nous aurions peut-être dû faire l’essai avec un seul pour commencer.
- Regardez-moi ça, il n’y a plus un seul qui bouge.
- Pourtant, j’ai surveillé la température.
- Et moi l’humidité !
- Moi, j’ai veillé à ne pas dépasser la puissance conseillée.
- Il va falloir recommencer. Heureusement qu’on nous les fournit gratuitement.
Moi, je veillais derrière eux ; ils ne me voyaient pas vraiment, trop occupés à leur expérience, trop centrés sur eux-mêmes. Leur suffisance était un poison qui rongeait leurs âmes. Quand ils auraient fini de se lamenter, ils les jetteraient et recommenceraient sans même se douter que j’avais modifié la formule. Ils les voulaient vivants pour les exploiter, je les voulais morts pour les dévorer.
Conciliabule/Jill Bill
Conciliabule
Il se mijote, il se mijote
Entre gens d'une cour
D'une cour dont ne veut plus le roi...
Avoir recours, avoir recours, au poison
Un, deux, trois, quatre
Lilliputiens venimeux
Dans sa coupe... arme à gauche garantie !
Voilà
Dame Catherine
Contre écus, bien entendu...
Et vous les moines maudits, bénissez notre geste
Demain nous en serons délivrés, libérés.......
Et toi le fakir
Tu le divertiras, il ne verra que du feu ;
Entre deux bouffonneries et cochonnaille......
Ainsi fut dit, ainsi fut fait........
On sonna un trépas, on sonna, mais
Celui du goûteur du roi !!
07 décembre 2025
sujet 165 - Les Ecrivains de la semaine
Je précise que cette toile est de Marie-Paule Benoit-Basset est une artiste peintre française née en 1946 à Innsbruck, en Autriche.
Conciliabule Jill Bill
Expérience Fredaine
Poison royal J.Libert
Trahison et poison Tarval
Le pacte des cinq Marie Sylvie
06 décembre 2025
Par l'hiver affamées/François
Par l'hiver affamées
Par ce jour de printemps,
Où poussent les pâquerettes,
On vit courir dans l'herbe, un instant,
Deux corneilles venues faire leurs emplettes.
Par l'hiver, affamées
Elles avaient besoin de reprendre des forces,
Bien plus qu’à l'accoutumée,
Sans chercher à se nourrir d’écorces.
Elles se posent dans ce champ,
Une d'entre elle, a vu des aliments,
Elle s'avance à pas vaillant,
Pour les charger dans son bec, goulûment.
En oubliant de partager,
La nourriture à manger,
Sa compagne devient enragée.
Comme un corbeau, elle va le dénoncer.
A la conquête de frites/Lilou
A la conquête de frites
Dans le grand pré parsemé de pâquerettes, où l’herbe ondulait doucement sous la brise, deux corbeaux se livraient à une scène digne d’un petit théâtre naturel.
Le premier, le plus téméraire, avançait d’un pas conquérant avec dans le bec un incroyable bouquet de frites, serré comme un trophée. On distinguait même une petite barbouille jaune près de son bec, preuve éclatante de sa gourmandise triomphante.
Il faut dire que les deux compères avaient flairé la bonne affaire : un promeneur s’était installé un peu plus loin pour grignoter, et les corbeaux, experts en stratégie, avaient repéré l’occasion. Ils avaient attendu le moment parfait et… hop ! un petit vol plané, une récupération aussi discrète qu’efficace, et les frites avaient atterri sur la pelouse comme un trésor fraîchement conquis.
Son camarade, plus studieux, fouillait l’herbe comme s’il cherchait un condiment oublié : un grain de sel, une miette de pain ou peut-être un brin de magie culinaire.
À les voir ainsi, on aurait dit qu’ils préparaient un banquet royal, improvisé au milieu des fleurs blanches.
Le soleil semblait complice, jouant à faire briller leurs plumes, tandis que les pâquerettes blanches formaient une audience silencieuse mais enthousiaste.
Et dans ce petit coin de nature, sans bruit et sans chichi, une simple aventure de corbeaux transformait un jour ordinaire en histoire à sourire — celle d’un déjeuner tombé du ciel… ou plutôt, habilement « emprunté » en plein vol.
Dans un grand pré parsemé de pâquerettes, où l’herbe ondulait doucement sous la brise, deux corbeaux se livraient à une scène de théâtre .
Le premier, le plus téméraire, avançait d’un pas conquérant avec dans le bec un incroyable bouquet de frites, serré comme un trophée. On distinguait même une petite barbouille jaune près de son bec, preuve éclatante de sa gourmandise .
Il faut dire que les deux compères avaient flairé la bonne affaire : un promeneur s’était installé un peu plus loin pour grignoter, et les corbeaux, experts en stratégie, avaient repéré l’occasion. Ils avaient attendu le moment parfait et… hop ! un petit vol plané, une récupération aussi discrète qu’efficace, et les frites avaient atterri sur la pelouse comme un trésor fraîchement conquis.
Son camarade, plus studieux, fouillait l’herbe comme s’il cherchait un condiment oublié : un grain de sel, une miette de pain ou peut-être un brin de magie culinaire.
À les voir ainsi, on aurait dit qu’ils préparaient un banquet royal, improvisé au milieu des fleurs blanches.
Le soleil semblait complice, jouant à faire briller leurs plumes, tandis que les pâquerettes blanches formaient une audience silencieuse mais enthousiaste.
Et dans ce petit coin de nature, sans bruit et sans chichi, une simple aventure de corbeaux transformait un jour ordinaire en histoire à sourire,
celle d’un déjeuner tombé du ciel… ou plutôt, habilement « emprunté » en plein vol.
Les corbeaux/J.Libert
LES CORBEAUX
Les corbeaux se sont donnés rendez vous sur les branches les plus hautes des grands chênes.
Les uns après les autres, ils arrivent à tire d’ailes et s’installent en douceur, toute voilure repliée. Dès que le soleil sort des nuages, ils commencent à croasser, à voleter d’un rameau à l’autre cherchant leur équilibre. Ils n’ont guère d’égards pour les couples de tourterelles cendrées qui y avaient élu domicile, pas plus que pour l’écureuil pensionnaire dans une échancrure d’arbre feuillu. Ceux ci, effarouchés, n’ont pas l’air d’apprécier cette arrivée bruyante et vont se réfugier sur les branches voisines.
Il est difficile de savoir leur nombre tant ils vont et viennent, claquent des ailes pour indiquer leur présence. L’habitant, indisposé, a bien essayé de les déloger mais, ils s’enhardissent jour après jour, envahissant tous les jardins des alentours. De leur démarche un peu pataude et maladroite, ils arpentent, souvent à plusieurs en même temps, prairies et pâturages, picorent insectes, vers de terre. Ils se disputent, parfois, quelques déchets dont ils s’en barbouillent bec et plumage. Vite effrayés par les bruits environnants, ils retournent dans les hauteurs d’un coup d’ailes.
Tout l’hiver, ils ne cessent leur bavardage puissant et rauque. Il n’y a plus guère de place que pour eux. Pour saisir le chant des autres oiseaux, il faut prêter l’oreille. Et puis, un matin, se fait un silence impressionnant. Les corbeaux se sont envolés croasser ailleurs. À nouveau, on entend roucouler les tourterelles. Le printemps est revenu!
Bredouille… ou pas…/Annick
Bredouille… ou pas…
.
Dans l’herbe fraîche, deux p’tites fripouilles
Cherchent de quoi se faire tambouille.
Ne veulent pas provoquer bisbrouille
Mais aucun n’veut rester bredouille.
Lors dans les herbes. chacun farfouille.
Font comme ils peuvent, chacun s’débrouille.
Oui mais voilà, font drôle de bouille,
Ne trouvent que frites ! Ah ! Quelle embrouille !
.
Voilà qu’leur estomac gargouille.
Lors, avant d’partir en vadrouille,
Nos deux corbeaux d’orgueil s’dépouillent
Et de ces frites font leur tambouille.
.
Dans l’herbe fraîche, se dé-barbouillent,
Eliminent graisse qui les chatouille.
Vont pouvoir r’partir en vadrouille,
Continuer à jouer les arsouilles.
Fabliau du Renard, des deux Corbeaux et du champ trompeur/ Lothar
Fabliau du Renard, des deux Corbeaux et du Champ Trompeur
Il était une fois, une fois, un beau renard futé, affûté, Fauntleroy Fox, qui vivait dans un vallon tranquille du Masschussets. Là-bas, il était maître d’un grand champ de maïs dont l’éclat respirait tant la santé, en brillant d’un jaune si vif, qu’il trompera le soleil lui-même. Fauntleroy Fox y tenait comme à la prunelle de ses yeux, car pour lui ce champ représentait fieffée fierté et force richesse.
Un jour, Crawford Crow, corvidé anglophone aux plumes d’encre, qui cherchait une place d’épouvantail, après mults prières du renard, fut embauché pour surveiller les lieux. Fauntleroy Fox, sourire fineau et queue en panache, lui dit : « Garde ce champ comme s’il était ton nid. Nul intrus ne doit y toucher. »
Crawford Crow promit. Mais voilà qu’apparu Cousin Croa, son cousin venu de France. Il avait le regard vif et un croassement roulant comme celui d’un galet filant dans la Sudbury River.
Une fois arrivé, comme il n’était pas goujat, il se gava de Welch’s Concord grape jelly, gelée de raisins de la bonne ville de Concord, justement. Gelée qui enchante les papilles et barbouille les bouilles. Bref … « Mon cher Cuz» dit Cousin Croa, « ton champ sent la poudre plus que la terre. Regarde ces feuilles sans insectes, et cette terre trop pâle. Ce maïs ne vit pas : il obéit. »
À ces mots, Crawford Crow observa, perplexe. Dans le grand champ rien ne bougeait. Pas un bourdonnement, pas une fourmi. Le silence d’un banquet où personne n’a vraiment faim.
« On m’a payé pour protéger ce lieu, » protesta Crawford Crow.
« Un lieu ne vaut rien s’il n’a plus de vie, » répondit Cousin Croa.
Les deux corbeaux s’envolèrent alors vers Fauntleroy Fox. Ils le trouvèrent assis au bord de son champ, rêvassant, admirant ses rangées impeccables.
« Maître Fox, » dirent-ils de concert, « ton maïs n’est pas un champ, mais un miroir peint. Il nourrit plus la solitude que la terre. Nous ne garderons jamais au grand jamais des épis sans âme. »
Fauntleroy Fox se redressa, piqué par leurs paroles. Les deux oiseaux insistèrent, expliquant qu’un champ vivant attire les insectes, nourrit les bêtes, parfume l’air, chante avec le vent. Un champ figé, chargé d’engrais et de poudre, ne chante rien, sinon l’illusion.
Le renard réfléchit longtemps. Puis, dans un souffle, il comprit qu’il avait cultivé une beauté fausse et fragile.
Alors il choisit la voie la plus lente, mais la seule sincère: il rendit la terre à elle-même. Le maïs artificiel fut laissé à son sort, et les saisons firent leur œuvre. Bientôt les herbes revinrent, puis les fleurs, puis le bourdonnement d’un monde minuscule mais essentiel.
Crawford Crow et Cousin Croa, joyeux de cette renaissance, acceptèrent de protéger le nouveau champ. Ils veillaient désormais non sur des épis vides, mais sur une terre qui respirait.
Ainsi dit le fabliau :
Qui parfume ses champs de promesses chimiques récolte un silence amer ; et
Qui les confie au vent et au temps récolte la vie …
Essai comparatif/Galet
Essai comparatif
- J’en peux plus ! Je vais emporter le reste, je terminerai ce soir. Vraiment, Pierre, tu connais
les bonnes adresses !
- L’arrière de ce Mc Do est réputé pour ses poubelles, mais je préfère de loin la pelouse le
long du parking, la table est plus joliment décorée, non ?
- Sûr ! J’en viendrais presque à aimer les enfants, et même leurs parents ! Les uns renversent
leur boîte, les autres les empêchent de ramasser, et c’est nous qui en profitons ! Tu as d’autres
coins comme ça à me recommander, pour les frites ?
- J’avais cru trouver un coin super en Bretagne, l’été dernier, quand j’ai rendu visite à mes
cousins Le Bec : une grande plage très fréquentée, avec des restaurants en front de mer, et il
n’y avait pas que des frites, crois-moi !
- Pourquoi dis-tu « j’avais cru » ? Qu’est-ce qui clochait ?
- La concurrence, mon vieux ! Les mouettes ! Et pas du genre à chercher les restes ou à
attendre que ça tombe, comme nous, non ! Du vol à l’arraché en bande organisée, la terreur
sur les terrasses, et en plus il faut entendre comme elles se marrent… Des pillardes qui
déshonorent la gent ailée ! Ça m’a dégoûté, du coup je suis remonté vers le nord, jusqu’à
Amsterdam. Très belle ville. Et toi qui a une jolie voix, Corneille, ça te plairait : dans le port,
y a des marins qui chantent, mais question atmosphère ça sent la morue jusque dans l’cœur
des frites ! Alors je suis redescendu jusqu’à Bruxelles, chez mon copain Corbecke.
- Et c’était bien ?
- Plus que bien mec ! La Belgique, c’est le royaume de la frite ! Ils maîtrisent si bien l’art de
la double cuisson que leurs frites sont croustillantes même froides ! Derrière les baraques, je
m’en suis mis plein le gésier ! En plus, parfois, ils les trempent dans la mayonnaise… Miam !
- Ah non, pas pour moi ! La mayonnaise, ça me barbouille ! Mais… En t’écoutant, j’ai fini de
tout manger ! Reste plus qu’à trouver une branche accueillante pour faire une petite sieste
avant de m’envoler vers chez moi. Et encore merci Pierre, toi au moins tu as la frite !
Ha..ha..ha !
Sur l'herbe des jours/Marie Sylvie
SUR L'HERBE DES JOURS
Ils sont là, les corbeaux, les corneilles noirs comme la mémoire des jours pleins.
Ils ne crient pas
Ils ne chantent pas
Ils inspectent.
Leur regard est celui du silence qui sait.
Ils ne viennent pas mendier
Ils viennent ramasser.
Sur l'herbe souillée de frites
De miettes
De papiers froissés
Ils avancent comme des ombres en mission.
Leur bec n'est pas un outil de faim
C'est un balai
Une pince
Une réprimande.
Ils ne mangent pas
Ils nettoient.
Et nous les festoyeurs distraits
Nous avons quitté la scène sans saluer
Laissant derrière nous les restes d'un banquet sans gratitude.
Les corneilles elles
Elles restent.
Elles ne jugent pas avec des mots
Mais avec leur présence.
Elles disent :
《 Regarde ce que tu laisses derrière toi.》
Elles disent :
《 Chaque souillure est une mémoire.》
Elles disent :
《 Nous sommes les gardiens de ce que tu oublies.
Leur vol est lent presque cérémoniel.
Elles tournent autour de nos oublis
Comme des prêtresses d'un culte ancien
Celui du respect pour ce qui fut vivant
Pour ce qui fut offert
Pour ce qui aurait pu nourrir autrement.
Et dans leur bec les déchets deviennent des reliques
Non pas des gourmandises
Mais des preuves.
Des preuves que nous avons trop
Que nous jetons trop
Que nous oublions trop vite.
La *barbouille sur l'herbe n'est pas une tache
C'est une signature.
Celle de notre passage sans égard
Celle de notre abondance sans conscience .
Et les corneilles dans ce ballet discret
Viennent effacer ce que nous avons écrit sans penser.
Elles sont les poétesses du rébut
Les archivistes du déchet
Les prophètes du trop-plein.
Elles ne réclament rien
Elles rappellent tout.
Et moi assise dans ce champs de pâquerettes piétinées
Je les regarde comme on regarde un miroir.
Je vois dans leur bec maculé
Le reflet de mes propres oublis.
Je vois dans leur démarche
La sagesse d'un monde qui ne gaspille rien.
Et je me dis que peut-être
Le vrai luxe n'est pas de posséder
Mais de respecter.
Que le vrai festin est celui qui ne laisse pas de détritus
Celui qui honore chaque miette
Chaque instant
Chaque vie.
La malbouffe et la pollution/Tarval
LA MALBOUFFE ET LA POLLUTION
Mac Do, Burger King, Quick,
Toutes ces enseignes qui nous vendent du gras,
Sont souvent accompagnées de manque de savoir-vivre et de non-respect de la nature.
Très souvent, les emballages et les restes sont jetés à même le sol, dans la rue, sur les pelouses,
Polluant notre environnement visuel et la faune locale.
Il n’est pas rare de voir des chiens, des chats ou des oiseaux se nourrir des vestiges de la malbouffe.
Ce n’est pas anodin, cela bouleverse la chaîne alimentaire,
En effet les oiseaux sur certaines plages s’en prennent aux touristes pour avoir des miettes de leurs
déjeuners, au lieu de s’affairer à rechercher leur nourriture.
Les gens deviennent fainéants, ils se moquent des conséquences et laissent leurs déchets sur place,
Plutôt que de les emporter dans un sac pour les jeter chez eux.
J’ai l’estomac barbouillé rien que d’y penser,
Je ne comprends pas que l’on ne prenne pas soin de la nature,
Je suis déjà allée en montagne, dans les Pyrénées-Atlantiques, visiter la Rhune,
Et quel ne fut pas mon effarement quand je suis arrivée sur la place du départ du petit train qui
emmène les touristes au sommet,
La place était recouverte de déchets alimentaires, et personne ne s’en préoccupait.
J’ai toujours gardé cette image en tête, car j’avais été vraiment choquée par ce constat.
Et l’on sait que la mer est une poubelle à grande échelle, sachant l’impact sur ses habitants,
Mais que faire, comment modifier ces comportements destructifs pour la planète,
Il faudrait une prise de conscience collective,
Et que chacun fasse un effort, c’est notre qualité de vie qui est en jeu.
Bisbrouille/Jill Bill
Bisbrouille
T'as vu les nouveaux vers jaune..... !?
Mouais, ça barbouille pas l'estomac ça !?
Ma chère, on fait avec ce qu'on a
Chez les belges, une fois......
Au moins j'ai la frite
La banane, la pêche..... moa !
Toi, si tu me cherches des poux, l'époux !!!!!!
Oh croasse donc femme...
Et mange des marguerites si ça te chante.......
T'as trouvé quoi là...... !?
La mayonnaise grand bêta !
30 novembre 2025
sujet 164 - Les écrivains de la semaine
Bisbrouille Jill Bill
La malbouffe et la pollution Tarval
Sur l'herbe des jours Marie Sylvie
Essai comparatif Galet
Fabliau du renard et des deux corbeaux Lothar
Bredouille ou pas Annick
Deux corbeaux J.Libert
A la conquête de frites Lilou
Par l'hiver affamées François
29 novembre 2025
C'est la fête/Annick
Nouvelle venue Annick et même si le post est un peu tardif on ne va pas se priver d'un beau texte.
Bienvenue
C'est la fête
Lisette,
Toinette, coquettes minettes,
Aiment
prendre poudre d’escampette.
Pour s’en
aller juste faire la fête
Au lieu
d’rester sur leur tablette.
.
Vite, elles
s’extirpent de sous la couette
Qu’elles
laissent tomber sur la moquette.
Enfilent
leur plus jolie liquette,
Une
salopette, une jaquette.
.
Enfilent une
paire de chaussettes,
Chaussent
leur nouvelle paire de baskets
Et se
coiffent d’une petite casquette,
Sans oublier
paire de lunettes.
.
Et puis,
sans tambour ni trompette,
Nos deux
minettes, toute guillerettes,
Peuvent
alors partir en goguette,
Aller de
guinguette en guinguette.
.
Lisette,
Toinette, n’ont qu’une recette :
Ne jamais
fumer d’cigarettes
Ni boire une
quelconque piquette.
Elles sont
sérieuses, ces deux biquettes !
.
Vous
gagneriez des clopinettes
Si vous
vouliez faire leur conquête.
Elles sont
si bien dans leurs baskets
Que point de
mariage ne projettent.
.
N’agissent
jamais à l’aveuglette.
Sont toutes
les deux très honnêtes.
Pour leurs
amis sont les vedettes.
Ils disent
d’elles « Quelle belle brochette ! »
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