Une pile de crayons, vibrant de mille ton,
En une symphonie de couleurs, ils s'alignent
Comme des ballons flottants, légers, sans failles
Dans l'air d'un matin clair où les rêves tourbillonnent.
Cinq en bas, bien ancrés dans la terre
Comme les racines fortes d'un arbre centenaire.
Quatre au-dessus, touchant le ciel bleu,
Des flèches de lumière perçant les cieux.
Chaque crayon, un monde, un horizon,
Une histoire d'espoir, une chanson.
Le ballon, rouge éclatant dans l'azur,
Un symbole de liberté, pur.
Ces crayons, porteurs de songes et de vies,
Dessinent des étoiles, des vagues infinies.
Le ballon s'élève, emportant les souhaits
Des enfants qui rêvent, des adultes jamais en paix .
Et dans cette image simple, si belle,
Se cache un univers, une ritournelle.
Les crayons, les ballons, tous ces symboles,
Un rappel que l'art est une force, une boussole.
J'aime bien la fin de texte, qui en dit long sur tout art, jill
RépondreSupprimerLes crayons sont aussi des armes lorsqu'ils alertent et dénoncent.
RépondreSupprimerUne belle déclaration !
RépondreSupprimerJe bisse jill
RépondreSupprimerMerci à tous pour vos chaleureux commentaires qui m'encouragent à l'écriture
RépondreSupprimerAmicalement, Marie Sylvie