Poing final / Vegas sur Sarthe

 

 

Jusqu'alors je ne m'étais jamais jeté à l'eau dans l'exercice sans mes biscuits, mes rations de survie ou au moins une bouée de sauvetage - gardant précieusement sous le coude, histoire d'assurer mes arrières vu que le devant ne risque plus rien, quelque sonnet en vers et contre tout, quelque arrière-pensée de Pascal, rimes empruntées, vagues citations wikipédiennes ou un machin dans ces Zola - car j'avais trop peur de rester en rade, la plume racornie, englué dans la marge sans espoir d'atteindre jamais le bout de la ligne du quai, en proie aux affres de cette maladie honteuse que les spécialistes nomment leucosélophobie et qui transforme votre moindre petite phrase en une suite de mots insipides...

 

et pourtant c'est arrivé, sournoisement, insidieusement, je dus me rendre à l’Évidence (si vous voulez l'adresse, n'hésitez pas à me la demander), j'étais bel et bien desséché, contaminé, ramené au rang des scribouillards stériles qu'une arthrose galopante submerge depuis la partie supérieure du cortex frontal gauche jusqu'au bout du petit doigt (qui n'avait à cet instant rien à me dire) et qui fait d'eux la risée ironique des médias en tous genres... alors tandis que je tirais la langue tel un misérable caméléon à la recherche d'un insecte suicidaire, j'ai senti l'invisible main d'une sirène tenir ma main et tracer ces mots - ceux-là même que vous lisez - des mots d'excuse, d'explications confuses, de vaines justifications, bref (pour faire court) j'étais sec, éteint, inutile, en un mot infécond à tel point que j'accueillis comme une délivrance ce coup de point final .