Sur l'herbe des jours/Marie Sylvie

  SUR L'HERBE DES JOURS

Ils sont là, les corbeaux, les corneilles noirs comme la mémoire des jours pleins.

Ils ne crient pas

Ils ne chantent pas

Ils inspectent.

Leur regard est celui du silence qui sait.

Ils ne viennent pas mendier

Ils viennent ramasser.

Sur l'herbe souillée de frites 

De miettes

De papiers froissés

Ils avancent comme des ombres en mission.

Leur bec n'est pas un outil de faim

C'est un balai

Une pince

Une réprimande.

Ils ne mangent pas

Ils nettoient.

Et nous les festoyeurs distraits 

Nous avons quitté la scène sans saluer

Laissant derrière nous les restes d'un banquet sans gratitude.

Les corneilles elles 

Elles restent.

Elles ne jugent pas avec des mots 

Mais avec leur présence.

Elles disent :

《 Regarde ce que tu laisses derrière toi.》

Elles disent :

《 Chaque souillure est une mémoire.》

Elles disent :

《 Nous sommes les gardiens de ce que tu oublies.

Leur vol est lent presque cérémoniel.

Elles tournent autour de nos oublis

Comme des prêtresses d'un culte ancien

Celui du respect pour ce qui fut vivant

Pour ce qui fut offert

Pour ce qui aurait pu nourrir autrement.

Et dans leur bec les déchets deviennent des reliques

Non pas des gourmandises

Mais des preuves.

Des preuves que nous avons trop

Que nous jetons trop

Que nous oublions trop vite.

La *barbouille sur l'herbe n'est pas une tache

C'est une signature.

Celle de notre passage sans égard

Celle de notre abondance sans conscience .

Et les corneilles dans ce ballet discret 

Viennent effacer ce que nous avons écrit sans penser.

Elles sont les poétesses du rébut

Les archivistes du déchet

Les prophètes du trop-plein.

Elles ne réclament rien

Elles rappellent tout.

Et moi assise dans ce champs de pâquerettes piétinées

Je les regarde comme on regarde un miroir.

Je vois dans leur bec maculé

Le reflet de mes propres oublis.

Je vois dans leur démarche

La sagesse d'un monde qui ne gaspille rien.

Et je me dis que peut-être 

Le vrai luxe n'est pas de posséder

Mais de respecter.

Que le vrai festin est celui qui ne laisse pas de détritus

Celui qui honore chaque miette 

Chaque instant

Chaque vie.